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Les dicen ratas con alas pero de alguna manera son simpáticas, te vuelan la cabeza y espantan  a las mujeres asquientas. Andan en manada y sólo quieren comida. Algunas han sufrido mutaciones y deformidades, pero todas se mueven en masa, como un sólo cuerpo, un tapete móvil y ondeande de plumas sucias y polvorientas, un pavimento vivo que de arriba hacia abajo respira y flamea, de arriba hacia bajo, de arriba hacia abajo y de pronto se desintegra, y una a una salen en todas las direcciones espantadas por sonidos, pisotones o temblores. Es que el piso es tan gris y esa plaza es tan dura. Es que la gran planicie es un mar monumental, al igual que las fachadas amarillas que verticalmente  la conforman. Te sientes como un extraño, diminuto, insignificante. No te das cuenta y llegan expertos que te cuentan cuáles son los santos de la catedral y quiénes fundaron la ciudad. Y siempre quieren una moneda, porque ahí trabajan, ahí viven. Al igual que las palomas son los habitantes de la Plaza, que te llenan de preguntas y te venden su comida en bolsa. Y les tiras el maíz y llegan todas, asquerosas, a comer degeneradamente, a rodearte, abrazarte, tocarte, volarte, respirarte, cosquillearte, atraparte, erizarte, acariciarte, palparte, contactarte, alcanzarte, tantearte, manosearte, chocarte, estrellarte, pulsarte, sobarte, confinarte, limitarte, achucharte, toquetearte, golpearte o simplemente rozarte. Asco. Algunos las adoran, otros las ignoran. Unos caminan con ellas, otros las pisotean. Muchos pagan unas monedas y sus cuerpos visten con ellas. Y la plaza dura ya no es dura, es blanda, vibrante. De lejos y de cerca constantemente gris y móvil, pero blanda-dura-blanda-dura-blanda-dura porque se mueven y a veces dejan vacíos y en esos vacíos aparece el cemento y el sucio ladrillo. Y llega un turista y se vuelve un punto en esa enorme plaza sin jerarquías, un desencadenador de aleteos y torpes vuelos. Una sola persona resulta ser el foco, un nodo que desenlaza todo. Caminas tranquilamente y vienen todas, te atacan, te golpean, te persiguen. Quieren comida, quieren consumir, quieren seguir siendo sucias. Y sus mutaciones son el resultado de la ciudad, del caos ambiental, de los mil y un vendedores que día a día las alimentan, de tus desechos, del uso que tú le das a la capital . Qué blanditas que son, qué feítas, qué invasión, qué asco. Y caminas por la Séptima unas cuadras más allá y te las vuelves a encontrar, esta vez atravesadas y espantadas por el rodar de las bicicletas, por los puntudos tacones, por las sillas de ruedas. Se trepan a los árboles, pero en masa regresan, y te siguen si un sánduche llevas. Otros pasos más allá y te las vuelves a encontrar, palomas-tapete, palomas-maiz, palomas-persona, palomas-turista feliz. Y ella se reía, y los niños la rodeaban y felices con las palomas saltaban. Los policías más que una foto le hacían, y se divertían y otros grupos lo mismo hacían. Asco, plumas sucias, mojadas, insectos, comida, alas, media-pata, y una que otra paloma estripada. Ratas con alas, torpes, superficie de la ciudad. ¿Y que  tan seguido es posible ver cómo el piso se desintegra volando y llega a las fachadas? Gris hacia arriba, y hacia abajo, hacia los dinteles y columnas, hacia las cornizas y las torres, hacia los campanarios y espadañas. Palomas aquí, palomas allá. Aire, aleteo, ciudad. Aire, aleteo, edificio. Aire, aleteo, personas. Aire, aleteo, los músicos. Aire, aleteo, café. Aire, aleteo, almojabanas. Aire, aleteo, canelazo. Aire, aleteo, iglesia. Aire, aleteo, manotazo. Aire, aleteo, burbujas. Aire, aleteo, tizas. Aire, aleteo, ventana. Aire, aleteo, señor. Aire, aleteo, niños. Aire, aleteo, ¡Cuidado!