Varios de rojo, algunos de verde, otros de amarillo, muchos de blanco. Todos hacían propaganda política, otros anti-política, anti-dirigentes, anti-capitalistas, anti-cualquier-cosa. Una marea de gente se movilizaba hacia la Plaza de Bolívar, el corazón del poder de este país, y gritaban, y sacudían sus cuerpos, sus pulmones, y amplificaban sus voces y éstas se cruzaban unas con otras estruendosamente hasta ser casi ilegibles. Pero se sobre-entendía todo y comprender visual y auditivamente las palabras no era necesario, porque tantos sonidos  expulsados enérgicamente por tantos al mismo tiempo en un mismo espacio  logran exclamar por sí solos  la necesidad de un cambio, una revolución, una nueva independencia. No había necesidad de leer, procesar, interpretar o comprender. La Séptima se había convertido en un espacio de revolución citadina, estatal, continental, mundial, universal. La otredad se expresaba allí, la diferencia, las utopías, aquellos que en los medios formales ni voz ni voto tienen, los oprimidos culturalmente, los invasores, los letrados inconformes, los analfabetas que desean poder cultural, los trabajadores de las calles, los sindicalistas, las cooperativas, los de las universidades públicas, los curiosos turistas, los mirones periodistas, los anormales normalizados, las mujeres maltratadas, los gaiteros, los que se quedaron sin hijos pero con falsos positivos, los desplazados, los tamborileros, los cantantes, los artistas, los para siempre colonizados y los campesinos. Grupo a grupo caminábamos y gritábamos. Pancartas, parlantes, zancos, disfraces, carrozas, banderas, letras, palabras, discursos, exclamaciones, bailes, y trompetas abarrotaban el espacio y éste se alzaba por si sólo en todas las direcciones a través mil millones de estímulos sonoros, visuales, táctiles. Y la multitud era una sola persona, un sólo cuerpo de inseparables, un rio humano que fluía rozando la piel y ropas de todos, una sola masa humana bailando una misma sinfonía de protesta, de sueños citadinos, de golpes y palmas, de fuertes ideas que entre edificios se fundían. Y todos éstos estaban custodiados y protegidos; las fachadas empaquetadas como regalos envueltos en plástico verde, triste y pálido, como cuerpos impalpables a la masa-protesta, al rio de gente, a las telas coloridas, las canciones y gritos. Y allí estaban en línea, los uniformados policías, sus escudos, sus barrotes, sus pistolas, vigilando la gran movilización, siendo una barrera humana aparentemente insensible, objetiva y formal. Y de fondo estaban los muros impenetrables, inapropiables, invisibles, indescifrables. Y de frente esa audiencia que se había tomado el escenario de la Séptima, los nunca protagonistas y ahora lo eran, los que se levantaron de sus sillas y por la Séptima corrían. No era posible diferenciar andén y calle, aquella por la que antes tantos carros transitaban, aquella peatonalizada, estatalizada, liberada. Edificios eran contenedores de ese vacío abarrotado, apropiado, festejado. Árboles y materas servían de pedestales, de puntos de observación, de información  y propagación de gritos; y barreras metálicas que cercaban los edificios de poder funcionaban como graderías, o torres de control, como límite entre la multitud y los escudos de protección de los policías. Jueves Primero de Mayo, día internacional del trabajo, día de protesta, día de revolución. Y la enorme y roja bandera ondeaba, los rostros encapuchados versos revolucionarios proclamaban. "Tú no puedes grabar aquí. No puedes filmar los rostros". Pero yo grababa la cara de la ciudad, del espacio convertido personas, de la Séptima explotando en textos, canciones, expresión, voz, rito y encuentro. Y entre los cantos y la marea insostenible llegó el sonido de los mil tambores que retumbaban, impactaban, llamaban, advertían y vibraban. Personajes vestidos de negro y rojo con sus ritmos la protesta celebran. Con saltos, golpes y muecas a la multitud, policías y  cámaras desafiaban. Mi cuerpo, que ya no era mío, con ellos reverberaba, sonreía, lloraba.  Y la Séptima llegó a la Plaza de Bolívar, y el rio humano desembocó en ese mar espacial, gris, sólido y vigilado por la Iglesia, el Senado, la Alcaldía y el Palacio de Justicia. El júbilo era absoluto; estábamos en el centro del poder y a los ojos de todos; Llegar era triunfar un poco, todos allí nos esperaban, aplaudían y admiraban. Y allí, justo en ese punto de llegada, salieron los encapuchados y un par de bombas reventaron, y la masa de gente se escurría, se propagaba y el rio se desintegraba. Y finalmente aparecieron esos robots-polícias armados y gas lacrimógeno respiramos, tosimos, lloramos. La Séptima dejó de ser gente y volvió a ser Calle. La fiesta se había acabado. Segundos de pánico, miedo, incertidumbre. "¿Cómo fui capaz de venir sola?". Y algunas piedras volaron y un par de escudos retumbaron, y los tambores se apagaron. Un poco de silencio, y de nuevo la melodía empezaba, los vendedores se animaban y sin miedo retornaban. Nuevos discursos empezaban, nuevos cantos, nuevos ritmos. Y llegaban de nuevo los olores de comida, y volvían las texturas del piso, las lozas rugosas, el duro asfalto salpicado de vida,  los lisos escalones de la catedral, el sutilmente elevado pedestal de Simón Bolívar, las fachadas protegidas, las bandadas de palomas agitadas y uno que otro grito de independencia. El gas seguía en el aire, inoloro, invisible, inquetante, pero La Séptima nunca descansa, nunca muere, nunca se detiene. Ahora era la pasarela de algunos transeúntes, de algunos pequeños grupos que retrasados llegaban, que se habían perdido el punto de máxima emoción y que de aquellos previos instantes sólo gas podían respirar. Y llegaron los fumadores de hierba, y el ambiente se tornó verde, oloroso, cómico. "'¡Sí a la dosis personal! ¡No al Narcotráfico!". Reían, puteaban, madreaban y a la Virgen María nombraban; al cura a fumar invitaban y a los Policías de fumarse su hierba acusaban. Ya no olía a comida sino a Marihuana. Así acabó la protesta y a la Séptima los trabajadores de la calle regresaban, aprovechando la falta de vehículos, el abrazante sol, los transeúntes confundidos y  el gas que se disipaba. Ocuparon de nuevo los andenes, los cruces, los andenes, el asfalto, los bolardos y escalones, como si el día jueves festivo en el aire se hubiese suspendido y ese tal Primero de Mayo nunca hubiese sucedido.